Pensamentos Intrincados

Várias coisas me intrigam nesse momento. Uma verdadeira imensidão de dúvidas. Medos que por vezes me inquietam. Medo de não saber, medo de não ser. Estes são os meus medos recorrentes. Vejo na TV, pessoas sobremaneira conhecidas, que são alvejadas pela crítica cega e egoísta ou acusações de plágio, e tantos outros dissabores nesse meio.

O que acontece comigo? Quem sou eu? Quem serei eu daqui pra frente, lá no futuro?

Tenho tanto medo de ser relegado, levado ao nada; de não ser, no futuro, o que anseio no presente.

Medos, medos e mais medos. Eles parecerem me dominar.

É tanto que perco o controle e vontade de seguir adiante. Tenho consciência de que não devo agir assim, sei que não posso dar força às minhas fraquezas, mas é mais forte do que eu.

Ah como eu queria alguém que me ajudasse a ver as coisas de forma diferente. Que me mostrasse que nem tudo está perdido. E que os meus temores não passam de insegurança boba e momentânea.

Ah como faço gosto de alguém para apadrinhar os meus poucos bons pensamentos e os sonhos que aspiro com vigor.

É tão triste dialogar com a solidão. É como se tratasse de um monólogo. É um monólogo! Tristeza com grandes avarias (estragos).

Não há dor maior que ter de mendigar por atenção ou suplicar para que te ouçam. É tão pior não ser notado; passar por todos de forma imperceptível, como sendo a sombra de quem ali jamais esteve.

Ser escritor não é coisa fácil. Edição. Publicação. Publicidade. E muita criatividade. Esses são aspectos absolutamente importantes e complicados para quem objetiva um ingresso na carreira.

Idealizo muitas coisas para minha vida afinal, mas às vezes tenho a sensação de estar inerte, sem fazer algo que efetivamente me insira onde quero chegar. Quero escrever teatro, cinema, televisão – mas... por onde começar? O que devo fazer? Oh dúvidas cruéis!