Que abominável homem das neves sou eu?

Quem sou eu. Esta é a última pergunta que me faria nesse momento.

Como é possível para um autor esquecer as palavras triviais, perder a capacidade de dar início a uma estória ou, o que é ainda pior, de dar continuidade ao que já está devidamente estruturado e alicerçado?

Agora me diz você: como posso eu definir quem sou, o que sou, se não sou capaz de fazer o que julguei ser a minha vida? Perco agora a oportunidade que desde sempre desejei: firmar-me como autor, como um dentre os melhores.

Estava escrevendo uma novela, inspirada num clássico, mas não suportei a pressão, não me habituei ao ritmo do trabalho, o que é para mim algo trepidante, algo que sinceramente me mete medo.

O veterano autor, com quem eu escrevia, insistiu veementemente para que eu permanecesse com a parceria, mas, quando viu que de nada adiantaria suas súplicas, incumbiu-se de levar adiante o projeto, o que deveras me conforta.

Seu talento, sim, é indiscutível. Escreve com uma destreza e rapidez imprescindível. Sei disso por conta de algumas vezes, em que eu estava inseguro, e então sugeri que escrevêssemos juntos em sua casa. Lá, pude ver a imensidão do seu talento imergindo pela tela do seu computador, onde rapidamente os diálogos eram construídos com imponente formosura.

Não o invejo pelo talento, apenas o admiro bastante. Pois, como diria o mestre Saramago, em seu livro A Jangada de Pedra:

“Dificílimo ato é o de escrever, responsabilidade das maiores.(...)
Basta pensar no extenuante trabalho que será dispor por ordem temporal os acontecimentos, primeiro este, depois aquele, ou, se tal mais convém às necessidades do efeito, o sucesso de hoje posto antes do episódio de ontem, e outras não menos arriscadas acrobacias(...)”.

Destituído de minhas honras, encerro-me por aqui!